Tinta fresca

Mi viejo amor, el amor

 El amor no es un puerto; es un “ir hacia”...

El amor no es una construcción cultural. Es un hecho antropológico, esto es, forma parte de la definición misma del ser humano. Desear, enamoriscarse, copular son cosas que nada o poco tienen que ver con el amor. Cuando Breton cierra su libro Nadja con la frase: “deseo que seas locamente amada”, ignora la esencia del verdadero amor, que consiste, antes bien, en la capacidad de amar locamente. Dación más que apropiación: tal es el amor. Al “te quiero” (posesivo) debemos sustituir el “te amo” (dativo).

¿Cómo decir el amor? La prosa es insuficiente. La poesía sin duda es más elocuente. La música, aún más. ¿El cuerpo? Un bellísimo lenguaje: una mirada, una caricia, un beso pueden expresar mucho más que la mejor música, poesía y prosa del mundo. Y sin embargo, hay un lenguaje aún más inequívoco, más profundo: el lenguaje de los actos. Aun la música, por sublime que sea, puede mentir. ¡Y del cuerpo ni hablemos! Ese insaciable niño, con tal de robarse la caja de golosinas puede ser, cuando la ocasión se le presenta, un mentiroso de la peor ralea. Pero las acciones, esas que dan vida, que expresan la solidaridad constitutiva del amor, esas no mienten. Solo saben decir la verdad, porque las inspira el más verdadero de todos los sentimientos.

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Amar es muy difícil. Quizás el más arduo de los aprendizajes que nos ha sido asignado en esta extraña aventura que es la vida. Pocos son los seres humanos que lo logran vivir plenamente. Todos creemos en una u otra ocasión haber amado, y muchos están convencidos de amar para siempre. ¿Será esto cierto? ¿Cuánto es “siempre” para el ser humano? ¿Será esta una palabra que tengamos derecho de usar? El río de Heráclito, ese que todo se lo lleva en el vértigo de sus irreversibles aguas, ¿no arrastra consigo esos amores, que alguna vez –fatal imprudencia– se autoproclamaron “eternos”?

Lo más trágico que le puede pasar a un ser humano no es que nadie se enamore de él, sino descubrirse a sí mismo incapaz de amar. La vida es un ars amandi, un taller en el que cada día nos es concedida la oportunidad de aprender y de enseñar a amar. Todos somos maestros y alumnos al mismo tiempo. Si no hemos tenido los mejores maestros del mundo (y la madre es la primera de ellos), tendremos que aprenderlo después, oportunidades no nos faltarán.

El amor no es un puerto; es un “ir hacia”, una travesía enrumbada el ser amado. No importa nunca llegar. Lo único que cuenta es ir llegando. No desembarcar. Que el otro sea ese litoral avizorado desde la distancia. De lo contrario morirá el deseo de saciedad, y con él se agostará también el amor. Irrigarlo, pastorearlo, velar siempre por él, como si de la más insólita y aromada flor se tratase.