Tinta fresca

La hojalata sublimada

 El chillador de llantas es un monigote en manos de un ventrílocuo

El carro de lujo es un texto. Abierto a la lectura del observador atento. Una urdimbre de signos. Todo en él significa algo, todo expone a su poseedor. Lo traiciona, lo revela. Lo convierte en un perfecto ejercicio de hermenéutica para cualquier descifrador de signos. Pocas cosas tan sabrosas para la semiótica como el análisis de las carcachas de marcas reconocidas.

Lo primero que un carro de lujo significa es: “soy poderoso”. Es el poder del fanfarrón de cantina, solo que en lugar de bíceps, el propietario exhibe aquí el músculo del dinero. Más pectorales por un lado, más dinero por el otro: en ambos casos se trata de ostentar un volumen, una cantidad.

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Lo segundo es: “soy exitoso”, correlato de lo anterior. El éxito es aquí, una vez más, algo externo, algo que solo existe para ser mostrado, que implora la mirada de los demás. El poseedor es un mendigo de admiración y de loas. Triste forma de la mendicación. Acaso peor que la de la viejita que pide limosnas en la esquina.

Lo tercero es “soy importante”. La ecuación resulta ahora evidente: poder > éxito > importancia. ¿Por qué soy importante? Pues porque soy exitoso. ¿Por qué soy exitoso? Pues porque soy poderoso. ¿Por qué soy poderoso? Pues porque soy importante. Es lo que Pierce llamaba “semiosis infinita”, es decir: un signo que nos refiere a otro signo, que a su vez nos refiere a otro signo, sin que lleguemos nunca al significado último de nuestro postulado inicial.

El carro de lujo proclama: “mi posición social es superior a la suya”. Ahorrémonos las palabras: cualquiera a quien le preocupe la “posición social” es un cretino. Punto. En este caso la hojalata expone en su orondo posesor las siguientes afecciones espirituales: vanidad, materialismo, falta de inteligencia para no caer en las burdas trampas de la publicidad, adocenamiento, sujeción a los mandatos ideológicos de la sociedad… en suma, un esclavo de la imagen, un galeote prendido del grillete que el mundo le hace ver como laurel de triunfador.

Y luego, por supuesto, los patéticos mecanismos de compensación: cuanto más grande, chillón y rugiente sea el carro, menores deben ser las dimensiones fálicas del hombre que lo cabalga. Esos rugidos, esas velocidades, esos chillidos de neumáticos… muy pero muy mal signo, señoras.

El chillador de llantas cree tener voz propia. No la tiene. Es un monigote en manos de un ventrílocuo. Ese ventrílocuo se llama ideología, y es la forma más insidiosa de arrear al dócil rebaño humano.

La vacuidad del Yo no se llena desde afuera, sino desde adentro. Seamos lo que somos, no lo que tenemos.